Пусть солнце пишет летопись в тетрадь,
Наполнив светом пройденные дни.
Ты можешь жизнь, как книгу, разгадать,
Где гаснут или светятся огни.
Забыто всё, что было нелегко,
Пускай река несёт в себе покой.
Ты птицей стал, ушедшей высоко,
Махнув на прощанье мне своей рукой.