В календаре листая сорок семь страниц,
Ты ловишь свет искристых, ясных дней.
Твой возраст — это стая перелетных птиц,
Что лишь поют чудесней и сильней.
Душа — как сад, где расцветает май,
Ты даришь миру теплоту в ответ.
Счастливой будь и в зеркало внимай,
Храня в глазах лишь нежный, добрый свет.