Ты спишь в объятьях утренней зари,
Где свет дорог сплетается в поток.
Ты — летопись, что пишет до зари
Живой души невянущий цветок.
Твой каждый дом — как нота в тишине,
Мы вторим ей в мерцании огней.
Ты светишь ярко, словно в добром сне,
Становясь краше в череде ступеней.