Семьдесят пять — это солнечный блик на волне,
Ты словно муза в звенящей от света тишине.
Твой путь — это лето, где сад никогда не грустит,
И сердце, как лампа, любовью всегда осветит.
Пусть возраст — лишь сказка, что пишешь ты нежно сама,
Твоя доброта — это теплая в поле зима.
Я дарю тебе искренность ласковых, вешних дождей,
Счастливой останься, родная, меж многих путей.